diablogues

- So you're an old, old dog, you've been around the block

- So many times... And it's the same old turns, same old feelings straight down the line

- Yeah, I can love you, grab that leash and drag you to a place you've never known

- I know where my bones are buried. May take me a while, but I'd find my way home

(Plus personne ne chante comme Stuart Staples. Ce type devrait être punaisé sur tous les murs de jeunes filles en fleurs, on dirait un Jude Law qui aurait bien vieilli.)

- T’es beau, t’es beau parce que t’es courageux de regarder dans le fond des yeux celui qui te défie d’être heureux

- Arrête, tu m'gênes là... Bon, c'est vrai, des fois j'm'auto-kiffe devant ma glace...

- T’es beau, t’es beau comme un cri silencieux, vaillant comme un métal précieux qui se bat pour guérir de ses bleus

- Oui, enfin là j'suis pas sûr de tout saisir, mais pour sûr que j'suis un vaillant-précieux-machin qu'tu dis... à mes heures... 'fin j'imagine... T'aurais pas repris la fumette toi ?

- C’est comme une rengaine, quelques notes en peine, qui forcent mon cœur, qui forcent ma joie quand je pense à toi

- Si j'peux rendre service, hein !

- Toi qui sors de scène, sans armes et sans haine, j’ai peur d’oublier, j’ai peur d’accepter, j’ai peur des vivants à présent.

- Bah, tu t'en remettras, hauts les coeurs ! Allez, pour la peine, c'est pour moi le Schweppes, cadeau d'la maison ! Bon, dis, steup, tu m'le redis, le début là, que j'suis beau et précieux et tout ? Hein ? Quoi ? Ah oui, merde, remettre la chanson au début, j'oublie à chaque fois...

(C'est pas qu'il soit inoubliable son album à Pauline, mais celle-là, elle passe bien en boucle dans la tête, façon tournicoti-tournicoton - ou alors c'est un truc de mec, possible. En même temps, moi, les filles qui chantent, c'est pas tenable, j'fond plus vite qu'un Mister Freeze à Benicassim, du genre à écouter pendant une heure non-stop la bluette nippone qui clôt Le royaume des chats...)

Aux enfants de la chance, qui n'ont pas connu les rances de l'Est de la France, je veux dire en substance qu'ils ont eu un sacré cul. Radiophoniquement parlant, entre autres. Car ce quart du pays n'est pas seulement connu pour ses sangliers retors, ses faits divers sordides et ses brevages qui font des bulles ou hument la prune pourrie. C'est aussi, ex-aequo avec la Patagonie inférieure et une portion d'océan Indien située au large de Madagascar, le plus grand désert radiophonique connu sur terre. C'est bien simple, tu prends la bande FM, tu la coupes en deux, et bah NRJ s'étale sur la première moitié et Fun Radio sur l'autre. Glenn Medeiros ou Jason Donovan, choisis ton camp camarade. Même la convention de Genève doit prévoir quelque chose contre ça, j'en suis sûr. Restent Radio-Londres en ondes courtes par beau temps et vent de nord/nord-ouest force 7, et notre locale à nous, RTL from ze Great Duchy. A s'flinguer.

Quand, donc, un indigène originaire de ces contrées parvient à passer les barrages de police pour pénetrer incognito dans la Capitale, l'une de ses premières surprises, avec la découverte de viandes comestibles autres que porcines, réside dans la variété proprement hallucinante de stations autorisées à émettre. Quand, par exemple, l'indigène, rattrapé par les autorités, est forcé d'exécuter ses obligations militaires dans quelque caserne coincée entre un zoo et un château tous deux en ruines, et qu'il rentre chaque soir ivre-mort à 3h dans son baraquement en pierre de taille du 18ème siècle, la possibilité lui est offerte de s'endormir tendrement en écoutant Beat, whisky et poésie, ie des animateurs/trices aussi ivres que lui déclamant du Bukowsky, du Kerouac et/ou des trucs salaces (à tel point que l'ortographe exacte de l'émission demeure à ce jour sujette à caution), avec en fond sonore les Throwing Muses, Field Mice ou St Etienne. Comparé à Radio Champagne annonçant la nomination d'un nouveau brigadier-chef à la gendarmerie de Saint-Parres-aux-Tertres entre deux Johnny... Bref.

Plus tard, ayant gagné ses galons de jeune bourgeois reproducteur quasiment assimilé à la faune locale, se trahissant seulement lors de la rencontre impromptue de quelque autre rescapé(e) de l'horreur par l'échange de borborygmes et d'onomatopées de "là-bas", le garçon passera moultes soirées d'hiver sur la même radio dite "rock" dans Le Monde De Monsieur Fred, èlèmmdémeuf pour les intimes. S'émerveillera de la turgescence morale du gynécologue tyrolien Helmut Perchut, de la franchise priapique de Niluje (hybride d'humain et d'oppossum collectionnant les carcasses de poulet), de la profondeur philosophique de Marguerite la chaussette-qui-pue-qui-parle, des copulations adolescentes de Virgine, 14 ans, from seizième, de l'intrépidité surfique de Stef-dans-le-tuyau, du bon sens menuisier de Mr Meuble, etc. Soit un joyeux boxon orchestré, qui l'eut cru lustucru, par le rejeton du tenancier du théatre de l'Empire et d'une exaspérante pervenche - dont il tente aujourd'hui d'aider la carrière de one-woman-showeuse. Avec des titres d'émissions comme "Spéciale Blatteman", "Y'a plus de merguez dans le frigo", "Le gallinacé est l'avenir de l'homme", "Equation philosophique spatio-temporelle du mal-être", "Daredevil au Mexique" ou "Le vagin de Mélanie Griffith", le décor se plante. J'étais jeune, pardonnez-moi. Bon week-end.

Tonight we fly
Over the houses
The streets and the trees
Over the dogs down below
They'll bark at our shadows
As we float by on the breeze

Tonight we fly
Over the chimney tops
Skylights and slates -
Looking into all your lives
And wondering why
Happiness is so hard to find

Tonight we fly
Over the mountains
The beach and the sea
Over the friends that we've known
And those that we now know
And those who we've yet to meet

And when we die
Oh, will we be
That disappointed
Or sad
If heaven doesn't exist
What will we have missed
This life is the best we've ever had

(photo R. Monfourny)

A la St Médard, fuck les geignards, dont acte.

Lorsqu'il arrive à corseter son lyrisme et ses appétits philarmoniques, Neil Hannon reste quand même un pur génie. Et, autant pour tous ceux qui planent très très haut que pour ceux qui ont touché le fond et qui commencent à remonter en varap' (bise au T, à M. et aux autres en passant, qu'ils soient dans l'une ou l'autre catégorie ou même coincés dans l'interstice), ça vaut bien le coup de risquer Alcatraz pour promouvoir Divine Comedy, en exhortant les foules à courir acheter Liberation et Promenade, et le reste aussi. Promis, à la prochaine note, retour du mauvais esprit. Ou pas, c'est moi le chef après tout, aillame zekingofzeu oueurlde.

1989, rentrée au lycée, les Docs, les gros pulls Blanc-Bleu, les filles qui gloussent mais plus pareil, les Craven-A à moins de 10 balles et les vynils pas chers qu'on pouvait encore choisir sur la foi d'une maison de disque amie ou d'une pochette réussie. Reading, writing & arithmetics, avec des coquillages noirs et blancs, premier album des Sundays, groupe bristolo-londonien signé chez Rough Trade. "Harriett chante comme du Champagne" disait à peu près la critique de Rock&Folk (Les Inrocks alors mensuels ne sortiraient de l'anonymat qu'un peu après). C'est exactement ça. Sparkling. En plus elle était jolie Harriet, et les chansons aussi, à mi-chemin entre les Smiths et Cocteau Twins, genre. Disque d'or US et UK (entré #4 dans les charts britons). Un deuxième opus suivra, Blind, qui rencontrera aussi le succès, tournées partout, et puis plus de nouvelles jusqu'au récent Static & Silence (1997). Harriet filerait toujours le parfait amour avec le guitariste, David Gavurin, et profite gentiment de la vie, se reproduisant deci delà. Tranquille.

(en extrait dans la radio, là, en haut à droite)