J'ai toujours trouvé ça suspect, les collections, je vois un peu ça comme les tranquilisants, tu mets le doigt dedans et ça te bouffe le bras jusqu'à t'arracher les poils des aisselles et ça non alors, merde. Pourtant, je connais des gens très biens qui trimballent des cartons pleins de boules à neige, de figurines de trolls verdâtres, de bonhommes kawaï vendus au prix d'un rein (chacun), de chaussures improbables, de capsules rouillées, de pulls noirs aux nuances infinitésimales, de 45 tours de Michel Delpech...
(Je pensais à ça l'autre jour, en finissant de trier quelques milliers de mp3 soigneusement tagés et pochetisés, confortablement assis à côté de mes Billy où livres et cd sont rangés par strict ordre alphabétique, non loin de quelques centaines de billets Paris-Bordeaux empilés du plus vieux au plus récent).
Identification du problème : Pourquoi passer des heures à trier 30 Go de compiles des Festive Fifties de John Peel pour n'en garder qu'une cinquantaine de titres aussi indispensables que "Like a virgin" repris par Teenage Fanclub...
Amorce de solution : concentrer la névrose sur une collection de vieilles photos de groupes pour habiller l'entrée (si ton aieul a posé avec ses camarades dans la grande cour du bagne de Cayenne, devant le pavillon des cas graves à Sainte-Anne ou à Matignon entre Alain Peyrefitte et Pierre Messmer, ça m'intéresse).
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