Pensées profondes en gare de Libourne (vol. 27)

30.03.2009

Je regardais un clip de Beirut, enfin, une chanson jouée dans une rue de Paris, et je me demandais pourquoi je scotchais sur ce mec, c'était pas que les chansons - souvent bonnes - et le bordel kusturicien en guise d'orchestration et la bonne bouille de poupon du gusse, non, c'est, une fois de plus, les trémolos dans la voix, les grumeaux, les défauts, les cailloux qui restent dans le gosier et obstruent les cordes vocales jusqu'à les faire dérailler, c'est ça, c'est toujours ça en fait, j'aime bien les trucs un peu gauches, un peu gras, avec des bouts d'humain emporté et empoté à la fois. C'est pour ça que j'aime Balzac et pas Stendhal, je sais plus qui disait que Stendhal avait une écriture blanche mais c'est vrai, on lit Stendhal et on dirait qu'il s'est relu mille fois pour rogner tout ce qui dépasse et c'en est chiant, alors que Balzac c'est parfois lourd, il reste des morceaux de tripaille dans la ponctuation, comme un type qui se rêverait poète mais cracherait des calculs rénaux entre chaque strophes. Le roman balzacien c'est une tour Eiffel en allumettes montée par un spasmophile têtu, dût-il en crever, et d'ailleurs. Les russes écrivaient comme ça aussi, à vouloir décrocher la lune en grimpant ivre mort sur un escabeau branlant. Bref.
Beirut, donc. Comme Martin Barnard qui chantait sur les très très beaux albums d'Alpha, comme Antony aussi, comme Daphné, si, comme Karen Dalton, comme Nina Simone, comme Morrissey quand il se lâche vraiment, comme les Buckley père et fils, comme Stuart Staples.
Ca n'empêche pas d'aimer aussi la perfection, Mozart et Curtis Mayfield.
(En même temps, même chez Mozart, c'est aussi le pathos qui me remue).