Une fois décidée l'excursion new-yorkaise de cet automne (note pour plus tard : peaufiner le plan de financement), les idées de vacances post-chiurmes semblaient soudain fadasses. Le choix se limitait à trois options : vider des cartons qui, pour être demeurés paisiblement immobiles depuis des mois, pouvaient bien rester en l'état quelques jours de plus ; affronter patiemment (mais le monde est plein de patients morts) la météo normande qui promettait cette année encore de transformer la presque-île médocaine - pourtant caniculaire avant le règne sarkozien - en toundra uzbek ; ou, last and so least, se résoudre à rejoindre un de ces camps d'internement modernes qui dorent leur béton saumâtre sur les côtes tunisiennes, espagnoles ou grecques. Aussi, face à ce non-choix absolu, décidions-nous de nous lancer à la poursuite du soleil hexagonal une fois de plus scotché dans ce Mordor où l'autochtone vote à droite toute et conduit comme un marocain sous crack : le Sud, le vrai, le Sud-Est.