J'ai joué au foot et fait des crêpes à mon amour à moi que j'ai (enfin que j'aurai jusqu'à ce qu'il me traite de vieux con fasciste au premier poil qui poussera, encore 7 ans de répit selon mes calculs), ce qui m'a fait passer du satut de demi-dieu à celui de grand Stratégaire pour la journée.
Marseille a perdu, me fournissant mon lot de vanne hebdomadaire envers qui de droit (au but).
La femme de Cat va bien finir par mettre bas incessamment sous peu.
Ma génétrice retrouve l'usage de sa jambe, ce qui peut toujours servir, avouons-le.
Les filles qui ont compté, et même celle qui compte encore, ont l'air d'avancer dans leurs brouillards respectifs, vaguement et vaillamment à la fois.
Le frigo est plein de hoummos et de chocolat, assurant mon équilibre nutritionnel pour la semaine.
Mon tricasse préféré va commencer la grande carrière qu'il mérite à la seuneusseufeu - faites gaffe quand même en prenant le train, incidents à prévoir au départ de la gare de l'Est.
Dans la boite à images, le grand Robert parvient par instant à surpasser la version originale de Pornography devant des berlinois médusés.
Je bois mon litre de thé vespéral, fume un peu, et pense à ma semaine à venir - aller mater La revanche du Shit avec la princesse Leïa herself, boire non-stop avec une Boucles d'or aphone pendant trois bonnes heures, servir de planque à des échappés de ma campagne, remater la fin de The Office (midinette que je suis), finir enfin Resident Evil 4, forumer et bloguer avec des détraqués fraîchement échappés de Sainte Anne pendant la crise de cinq heures.
Jusqu'ici, tout ne va pas si mal.
Et même en cas de déprime passagère, il me restera toujours la parade ultime : une bonne vieille photo de Buck Rogers torse-poil.
N'est-ce pas ?
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