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Hier chez Emmaüs j'ai réalisé que les écrivains français les plus lus étaient François de Closets, Laurence Pernoud et Paul-Loup Sulitzer - décidemment mes lacunes littéraires sont sans limites. Déjà, au matin, ma mémoire défaillante m'avait empêché de faire le malin en citant correctement les deux octosyllabes du Roman de la rose qui, dès 1285, inaugurent les siècles de mysoginie à suivre : "Toutes êtes, serez ou fûtes / De fait ou de volonté putes". Moyennement chevaleresque.
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Après on a fait toute une galerie marchande (une première) avant de boire des bières aux moucherons en devisant de Michel (Onfray) et de Marie-Christine (X) et du bon plaisir érigé en brochure Onisep.
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Après j'ai cédé au rituel du pouce entaillé à l'ouverture de la première huitre et après Amy Winehouse annonnait les voyelles de ses chansons sur Canal, les yeux oscillant entre la paranoïa, l'angoisse et l'au-delà.
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Après on a failli estourbir une chatte incontinente - projet en cours.
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Après elle s'est endormie sur mon ventre (pas Amy Winehouse hein)(ni la chatte).
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