comme moi, le Fabrice Humbert qui avait écrit le très prometteur L'origine de la violence l'an passé n'est pas celui qui a commis l'affreux La fortune de Sila tout juste paru.
Pourtant c'est ce que la quatrième de couverture prétend, mais c'est un piège.
J'en veux pour preuve la bouillie du présent ouvrage, livre pseudo-choral sentencieux où les russes sont de gros oligarques corrompus qui se tapent des putes de luxe, où les traders de la City finissent par réaliser que l'argent est méchant et où les rednecks usent davantage de leurs poings que de leur cervelle.
Ah, aussi : les noirs courent vite.

 
Non, ça doit être un jumeau infernal, comme dans Confessions Intimes.

En attendant, si toi aussi tu as toujours envie de mettre un deuxième 'r' à 'courent', écris-moi.

 
 
Et pour une fois je n'ai pas écrit au lit j'ai lu en fumant au lit, elle m'a fait plaisir cette envie subite de fumer au lit, je ne saurais pas dire pourquoi mais elle m'a fait plaisir, je n'avais pas sommeil ça m'a aidé, la clope c'est comme le café juste avant de dormir ça aide mais une heure avant ça empêche, toujours ce foutu timing, et comme en plus j'ai l'habitude de choisir mes cafés à la couleur de la dosette, selon l'humeur, des fois je m'enfile trois décas le matin sans bien comprendre pourquoi ça ne décolle pas mes paupières et des fois je m'enfile trois pas-décas le soir et c'est malin, la journée avait été bonne bonne je l'avais retrouvé et il était ravi de sa chambre toute neuve, surtout l'armoire de l'armée de l'air et le grand tapis Union Jack, et en fumant j'ai lu ça que j'ai trouvé beau sans même être sûr que ça ring a bell :

 
Ce soir, si le vice-consul a beaucoup questionné le directeur du Cercle sur Anne-Marie Stretter, il n'a pas beaucoup parlé. Le directeur attend qu'il le fasse chaque soir. Voici, il le fait.
Le vice-consul demande :
- Est-ce que vous croyez qu'il est nécessaire de donner un coup de pouce aux circonstances pour que l'amour soit vécu ?
Le directeur ne comprend pas ce que veut dire le vice-consul.
- Est-ce que vous croyez qu'il faut aller au secours de l'amour pour qu'il se déclare, pour qu'on se retrouve un beau matin avec le sentiment d'aimer ?
Le directeur ne comprend pas encore.
- On prend quelque chose, poursuit le vice-consul, on le pose en principe devant soi et on lui donne son amour. Une femme serait la chose la plus simple.
Le directeur demande au vice-consul s'il éprouve de l'amour pour une femme de Calcutta. Le vice-consul ne répond pas à cette question.
Une femme serait la chose la plus simple, reprend le vice-consul. C'est une chose que je viens de découvrir. Je n'ai jamais éprouvé d'amour, vous ai-je raconté ?
Pas encore. Le directeur bâille, mais peu importe au vice-consul.
- Je suis vierge, poursuit le vice-consul.
Le directeur sort de l'assoupissement alcoolique et regarde le vice-consul.
- Je me suis efforcé d'aimer à plusieurs reprises des personnes différentes, mais je ne suis jamais parvenu au bout de mon effort. Je n'ai jamais été hors de l'effort d'aimer, vous comprenez, directeur ?
Le directeur croit ne pas comprendre ce que veut dire le vice-consul. Il dit : Je vous écoute. Il est prêt.
- Je suis sorti de cet effort, poursuit le vice-consul. Depuis quelques semaines.
Le vice-consul se tourne vers le directeur du Cercle. Il se montre du doigt.
- Regardez mon visage, dit-il.
Le directeur détourne le regard. Le vice-consul replace son visage dans la direction du Gange.
- Faute d'aimer j'ai cherché à m'aimer mais je n'y suis pas parvenu. Pourtant je me suis préféré jusqu'à ces temps-ci.
- Vous ne savez peut-être pas ce que vous dites ?
 
 

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• Hier dans le métro, mon volubile voisin de banquette lançait à son pote un savoureux :
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• - T'vois, c'te fille, déjà elle est teubé mais en plus elle a trop les yeux globuleux, comme un poisson pané !
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• juste quand je lisais l'équivalent balzacien dans Modeste Mignon :
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• Madame Latournelle, fille du greffier du tribunal de première instance, se trouve suffisamment autorisée par sa naissance à se dire issue d'une famille parlementaire. Cette prétention indique déjà pourquoi cette femme, un peu trop couperosée, tâche de se donner la majesté du tribunal dont les jugements sont griffonnés par monsieur son père. Elle prend du tabac, se tient roide comme un pieu, se pose en femme considérable, et ressemble parfaitement à une momie à laquelle le galvanisme aurait rendu la vie pour un instant. Elle essaye de donner des tons aristocratiques à sa voix aigre ; mais elle n'y réussit pas plus qu'à couvrir son défaut d'instruction. Son utilité sociale semble incontestable à voir les bonnets armés de fleurs qu'elle porte, les tours tapés sur ses tempes, et les robes qu'elle choisit. Où les marchands placeraient-ils ces produits, s'il n'existait pas des madame Latournelle ? Tous les ridicules de cette digne femme, essentiellement charitable et pieuse, eussent peut-être passé presque inaperçus ; mais la nature, qui plaisante parfois en lâchant de ces créations falottes, l'a douée d'une taille de tambour-major, afin de mettre en lumière les inventions de cet esprit provincial. Elle n'est jamais sortie du Havre, elle croit en l'infaillibilité du Havre, elle achète tout au Havre, elle s'y fait habiller ; elle se dit Normande jusqu'au bout des ongles, elle vénère son père et adore son mari. Le petit Latournelle eut la hardiesse d'épouser cette fille arrivée à l'âge anti-matrimonial de trente-trois ans, et sut en avoir un fils. Comme il eut obtenu partout ailleurs les soixante mille francs de dot donnés par le greffier, on attribua son intrépidité peu commune au désir d'éviter l'invasion du Minotaure, de laquelle ses moyens personnels l'eussent difficilement garanti, s'il avait eu l'imprudence de mettre le feu chez lui, en y mettant une jeune et jolie femme. Le notaire avait tout bonnement reconnu les grandes qualités de mademoiselle Agnès (elle se nommait Agnès), et remarqué combien la beauté d'une femme passe promptement pour un mari. Quant à ce jeune homme insignifiant, à qui le greffer imposa son nom normand sur les fonts, madame Latournelle est encore si surprise d'être devenue mère, à trente-cinq ans sept mois, qu'elle se retrouverait des mamelles et du lait pour lui, s'il le fallait, seule hyperbole qui puisse peindre sa folle maternité. 
• - Comme il est beau, mon fils !... disait-elle à sa petite amie Modeste en le lui montrant, sans aucune arrière-pensée, quand elles allaient à la messe et que son bel Exupère marchait en avant. 
• - Il vous ressemble, répondait Modeste Mignon comme elle eût dit : Quel vilain temps !

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•  L'esprit français demeure.
• (hum)
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• Avant qu'on ne se séparât, le Supérieur de la maison s'avança devant l'autel. Lui aussi il savait les désarrois de là-haut, l'acceptation pleine de protestations douloureuses, tous les départs sans adieux...
• Il parla. Et quand il dit la Fête de ce jour, et que tous ces corps ressuciteraient, comme dit Saint Augustin, "parce qu'ils étaient beaux", renaîtraient tels que ceux qui étaient là les voyaient hier, dans ces jardins, dans ces cours, sous ces porches, lorsqu'ils pressaient dans leurs bras leur jeunesse, alors en bas, au fond de la chapelle, les femmes se mirent à palpiter et à pleurer. Elles palpitaient, et pleuraient, et mouraient, et vivaient. Elles revoyaient les sourires, les taches de rousseur, les petits gestes qu'ils avaient pris d'elles et qui allaient vivre pour l'éternité (tout cela, tout cela, elles qui n'espéraient que dans leurs souvenirs). Elles ne prenaient pas garde que celui qui parlait, à mesure qu'il parlait son corps disparaissait, on ne voyait plus que son front et les étincelles qui sortaient de sa bouche : tous étaient tournés vers les triomphateurs de la mort, qui brûlaient comme sur un bûcher. Eux aussi voyaient justifiés par cette parole bien de faibles instants de leur vie. Leur croyance n'était plus le blême instinct qui fonctionne sous les obus, l'aveugle besoin de s'accrocher à n'importe quelle protection mystérieuse, c'était la certitude attestée par un gonflement du coeur, et chacun, saluant le risque d'être dupe, se perdait dans la Vie meilleure avec un consentement enivré.
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  (Henry de Montherlant, La relève du matin - Pâques de guerre au collège)
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